bienaventurados los sin forma

Su voz y aire en una esfera centrífuga,
                -ningún filamento me roza-
Ningún filamento me ama.
Estoy tan chiquita que me pierdo,
entre la tinta,
entre las letras.
Ya soy brisa para muchos,
            -ni espesa ni real-
Serena: busco un nido y descansar.

(Está esperando que yo le diga "quedate", y en lugar de eso "serás muy feliz")

                                                     Adorarte en tus obras,

                                                              (dijo mi amigo Julio)

Nota: Ultimamente tengo que prender la pirámide 3am para que afloren versos amorfos, antisoneto en flor (diría ella con voz salada).


Un instante,
pestaneo de subsistencia
física y astral,
donde se nos indujo a ver:
Sin más que sumergir las ideas
         -donde descansan todas las ideas-
El punto donde descansan todos los puntos,
para que alforara de la conciencia,
la incontinencia
           -aquello incapaz de sostenerse-
Colgado junto a la mesa,
reposando en el florero,
sobre el marco de la ventana
se abre, emerge el camino infinito:
El punto fuga.
Estamos hechos de raíces y ramas,
grita, gritando y girando sobre sí
                                 -una voz-
¡Estoy hecha de tiempo!-